В сонетном мареве, в плену полусонетов -Пролог

                ОБРАЩЕНИЕ К ЧИТАТЕЛЮ
                (как всегда, вместо пролога)

     Дорогой читатель, если бы ты знал, как я рад нашей новой встрече!
     Почему? - спросишь ты. Да потому что ты правильно поступил, взяв в руки этот небольшой томик
     Ты недоумеваешь, глядя на аннотацию, где прописано "поэтический спектакль с 2-мя актами и 1-м антрактом"?
     Я предвидел такой поворот. Ты главное - не волнуйся и не переживай! Заверяю: сейчас разберёмся!!!
     Мой соперник в сочинении сонетов - уважаемый не только мной, но и всей Вселенной - поэт, актёр и драматург Уильям Шекспир - в пьесе "Как вам это нравится" написал: "Весь мир - театр, в нём женщины, мужчины - все актёры".
     Идя "на поводу" его мысли решился я создать сценарий спектакля. А почему бы и нет? Пройдёт время (неважно - месяцы, годы, десятилетия)- и найдётся-таки  режиссёр, который претворить его в жизнь, применив артистические возможности театральных исполнителей. И будет премьера, и будет аншлаг, и будет... Я в это верю! А ты?
     И скажут тогда критики (или напишут где надо): "Да! Вот это да!.." И что-то ещё приятное о творческом пути автора...
    "Ни дня без строчки" - будто выгравировано на свече (см. следующую страницу). Этот ставший привычным девиз Плиния отражает мои поэтические старания.
    Итог этого этапа у тебя в руках, мой уважаемый читатель! Насколько он удачен - решать тебе. А мне остаётся только пребывать в томительном ожидании, повторяя пушкинские строки: "Паду ли я стрелой пронзённый, иль мимо пролетит она?"
    За сим я умолкаю, дабы не мешать прочтению того, что я натворил...
;;;;;;;;;

Я слагал и слагаю,
Я рифмой скрепляю,
Клею мысли и такты, не любуясь собой.
Пусть пеон замерзает,
Икты все растерзают
И пускай архаизм обрастает корой.
Темы тенями бродят,
А порой хороводят,
Увлекая мой разум в несусветную даль.
А за далями дали –
Спешно давишь педали,
Собирая в котомку смех и грусть, и печаль.
И уже поднимая
То, что не понимаю,
То, что всюду в разрез и что против меня.
Каждый стих – это время,
Непроросшее семя.
Вы поверьте – настанут и его времена!
                Эпиграф автора