здесь не просто...

От него неделями ни привета. У неё годами вошло в привычку.
Выжигать на листах свою душу щемящим светом.
А потом сгоряча  убивать в себе эту личность...
Затерялась мечта в пыли, ты уже не горишь, не тлеешь.
Своё черное сердце сыплешь в ладони пеплом...
Ты ему никогда не была ни душой ни телом...
Он тебе до сих пор остается первым...

Время чуткое , тонкий намёк. Смеяться...
Заряжаешь ночами как дуло безумный стержень...
И по самым беспомощным честным живым пальцам
бьешь без промаха дробью, насквозь выбивая нежность...
Ты с годами его не ждёшь,  ни о чем не просишь,
лишь чуть -чуть заикаешься и робеешь 
В своей повести так правдиво рисуешь ложь,
так красиво и мужественно взрослеешь...

На изломе судьбы из последних он будет ближе...
и в минуты удушья, как воздух тебе нужен...
есть такие болезни на свете, с названьем - люди,
когда кем- то из них ты хронически словно  простужен...
когда в животе бабочки бьются  до полной рвоты,
когда подступает ком и встает поперек воли,
кровь кипит и  взрывает стенки сердечной аорты...
Ты со временем привыкаешь сознанье терять от боли.

Ты эту боль не лечишь,  в кулак сжимаешь ,
за пазуху прячешь как маленького котенка
который царапает сердце когтями, а после
Когда свои раны иглой по живому латаешь - плачешь,
подобно самым чистым из всех истерик ребенка...

У него за спиною крылья подобные вечной  жизни...
у тебя в голове лишь ветер, стирает ближних
Как несдержанно пальцами бьются по струнам форте...
Так легко потерять любимых в толпе и  в суе,
вспоминая их лица по старым помятым фото...
Сложно  быть для других напротив ,ни рядом, ни сбоку...
У тебя такие большие чувства, по сути,
что сравнимы с его огромной Вселенной
в расстояния между тьмою и Богом...