Значит наш
Мой мир, не мир он крайне мал. Там дружбе место, там не смотря на сигаретный дым и грязь, вода – покажется вам пресной. Там страницы стихов за валюту держат, «то есть как?», - спросишь ты, – «люди совсем без денег?». Даже больше, там люди живут в безделье, каждый раб системы, но своей личной, каждый улыбками соткан из счастья – будто из ниток. И сны там… Яркие, такие как закат или крылья колибри. И даже если там я паду на колени, рабом не стану, на родной земле – росток упрямый. Смейся громче, но в феврале я видел на берёзах почки…
© Copyright: По Этому, 2012
Свидетельство о публикации №112060201175
Свидетельство о публикации №112060201175
Рецензии