Поэт и ОНА

ПОЭТ:

И вам смотрю, совсем не спиться,
Стучат по клавишам ресницы,
И мысль покоя не дает,
Она так искренне поет,
Что вы забыли слово сон,
О боже, боже он влюблен,
Неотрывая даже глаз,
Вы отправляете в тот  час,
Одно посланье за другим,
(Мы хвалив вас, а не следим.)
Поверте мне, мой милый друг,
Бежать за кем то, это круг,
А бег по кругу, пустота,
Для тела просто маята.,
Дыханье сбито, в сердце дрожь,
Душа разбита, слово ложь.
И вы страдаете всей час,
А он не думает о вас,
Да, я скорее пессимист.
Что? Я дурак, садист?
Как не понять мне ваших чувств?
Вам   сердце разрывает грусть?
Ложитесь спать, мой милый друг,
Во сне увидите, что вдруг,
О ком вы думали, пришел.
Пусть в жизни к вам он не дошел,
Но этот путь он сократил,
Свою гордыню утопил.
Но я смотрю, что вам не спиться,
О бедная моя царица?
Да бростье вы всю эту блаж,
Все знают, что любовь кураж,
Но жалко вас, мое дитя,
Ведь любит он увы себя.

ОНА:

О как вы правы, добрый друг,
Ведь я подумала, что вдруг,
Ему не спиться, как и мне,
Что топит горе он в вине,
Что он страдает, как и я,
Что рядом с ним, любовь моя.
Но он увы ушел с пути,
А мне к нему не подойти,
И я сижу, пишу письмо,
Оно должно найти его,
Оно придаст ему тепла,
Я что скажите, не права?

ПОЭТ:

Ты прав, мой милый, нежный друг.
Да, одиночества паук,
Залез так глубоко в сердца,
Что нету этому конца.
От одиночества порой,
Страдают многие, хоть вой.
И воешь ты порой в ночи,
Кому от сердца дать ключи.
Кому отдать, всю тела дрожь,
Понять что любит, что не ложь.
Что ты не нищий, ни богат,
Но теплоте ты очень рад.

ОНА:

Как много правды ты сказал,
Скажи, ты сам когда нибудь  страдал?
Ты чувствовал, что все болит?
Что разум с сердцем говорит?
Что разрывается покой
И день за днем, ты сам не свой,
Что мысли, давят на тебя?
О боже мой любовь моя.
Как пережить мне эту боль,
Поставить крест, а может ноль?
Что скажешь ты мой добрый друг?

ПОЭТ:

Я как и ты, страдал не вдруг,
Я был влюблен и был казнен.
Меня любили, гнали вон.
И я любил, и я страдал,
Лишь душу я, не продавал.
Я не пытался удержать,
Ну что с поэта можно взять.
Он тонок, жаден до любви.
Порой кричат ему бери,
Но для него не плоть важна,
Любовь и страсть ему нужна.
Я уходил, порой не раз,
Но очень долог сей рассказ.

ОНА:

Прошу тебя, ну расскажи,
Открой хоть толику души.
Скажи, что было и когда?
Мне интересно, как всегда.
Ведь ты же чувствуешь любовь,
Она стихам приносит новь.
Она терзает без конца.
Ты побледнел и сник с лица?
Ты страх почувствовал иль боль?
Так значит не играл ты роль?
Ты так любил, что погибал?
Ты от любви, прости устал?

ПОЭТ:

Я не устал, прости меня,
Я как и ты, не спал три дня.
А от любви не устаешь,
Она как бритва, острый нож.
То тело режит на куски, 
То ум страдает от тоски.
То ты взлетаешь в небеса,
А там то гром, то красота.
Душа поет, везде цветы
И ты кричишь: "Люблю-ю! А ты?"
И я,  и я,  и я,  и я!
Ведь ты любовь, любовь моя!
И не сказал бы, что права.
От чувст кружиться голова,
И что то хочешь вспоминать,
И дрожи губ с час не унять,
Но что то хочеться забыть,
Не думать ни о чем, простить.
Ведь в жизни все так не легко,
Хоть ты и видешь далеко.

ОНА:

Ком в горле, просто у меня,
Покоя нет в душе, ни дня,
Но в чувства, ты меня привел,
Ты как сэнсэй меня подвел
Здесь  к пониманию любви,
Хоть собирайся и беги.
Бежать, лететь и все успеть,
Пылать, страдать, мечтать, гореть.
Любить и жить, любить, страдать,
Я веришь, все хочу понять.


ПОЭТ:

Ну что ты верь она прийдет
И бросит ум в водоворот,
Сломает сон, покой души,
Принять лекарство не спеши.
Здесь нет рецепта на всю жизнь,
Порой кричишь себе держись,
Но даже это не спасет.
Огонь пылает, сердце жьет
Мечтаешь ты, любовь храня,
Ну где ты есть любовь моя?

ОНА:

О как ты прав, о Боже мой
Ты вновь нарушил мной покой.
Зачем, зачем, зачем, к чему?
Опять тебя я не пойму
То успокоишь ты меня
То угли тащишь из огня.
Но говоришь красиво ты
Хоть много слов, но в них мечты.
Желанье, доброта, тепло
Кому то просто повезло
Ты можешь сердцем говорить,
И мысли, голос не забыть.
И теплоту твоей души
Как будто ты в саду, в тиши.

ПОЭТ:

Тебе спасибо  говорю
Я мысль свою тут не таю
И поражен тобою,  вами!
Сражен прекрасными словами.
И красноречием стиха,
О муза, как же ты права.
Да на Земле порою мерзко
И пишешь ты порою дерзко.
Не потому, что так хотел,
А потому, что неудел.
Кому нужну слова, страданья,
Мученья строк, переживанья.
Поэты нынче не нужны,
Сейчас политики важны.
Лекарства для души не в моде,
Ведь ты одет, не по погоде.
И рвешь порой стихи и вены,
Когда же будут перемены?