О службе в десантуре 30. 05. 2012

Как на улице, на Голубинской,
вдоль дороги, кленовый отряд.
Ветер треплет косматые гривы.
Самолетики с кроны летят.

С неба льется цвет нежной лазури.
Пух лебяжий плывет в синеве.
Юный парень и девушка юная,
заблудились в кленовой листве.

В их глазах счастье первого чувства,
настроение под стать небесам.
Вот таким же, я юным, влюбленным,
отправлялся на службу в десант.

Та весна разлилась половодьем,
не осознанной страсти и буйств.
Лишь броском в  синеву отрезвило,
на прыжках парашютных от чувств.

С ранней зорьки десантной,
до вечера, тренировки, учеба, наряд.
И уже засыпая как в облаке,
вспоминался гражданки закат.

Сон солдатский короткий, как выстрел,
но лишь там, мир иной в тишине.
Как пружина, вскочив по тревоге,
заполняешь цепочку в звене.

"По машинам!" Друг в друга вжимаясь,
прижимая к груди автомат,
досыпает свой сон десантура,
колыхаясь движению в такт.

Ночь тускнеет от звезд на восходе.
Лишь Полярная ярче зари.
И взревели моторы на Иле,
взяв  свой груз десантуры с земли.

Отрезвляет от дремы сирена.
Зубы сжав, мы бросаемся в низ.
Бреет щеки нам свежесть озона.
Купола распустив, мы неслись.

Привидения сбросили крылья.
Все по ротно рассыпались в мрак,
выполняя приказ и задание,
скрытно заняв лесистый овраг.