К А. С. Пушкину

Певец, закрывший мрачной ночью
Свои уставшие от жизни очи,
Ты не допев своей печальной песни
  Был свержен хладнокровной силой, тьмою.
  И ты ушел, забрав свой свет с собою,
Мир без тебя стал чуть темней и тесней.

Тебя убили жалкие обиды,
Но все еще блестят твоих стихов ланиты,
Однако блеск изрядно почернел.
  Твой светлый облик достоин уважения,
  Порой терпел ты критику, презрения,
И ты певец о правде и о свете пел.

Но мир таков, в нем места свету мало,
Звезда в нем гаснет как только засияла,
Погас и ты на этом черном небе.
  Остыл поэта душевный жар и пыл,
  Его весь мир наш тьмою застудил,
Уже затихло столь гласящее пение.

Зачем... Зачем поддался ты упрекам,
Ведь ты погиб по воле злого рока,
Ну почему? Не мог ли обиду ты простить.
  Какая сила погубить смогла тебя?
  Чувство чести, иль ненависть взяла?
Иль на свете ты не мог так боле жить?

Никто не знает... Но прежние "души порывы"
С твоим лишь прахом, на твоей могиле,
Они цветами стали, и теперь молчат.
  И блеск, и свет поэта отныне скрыты
  В его стихах - бессмертные ланиты,.
Пушкин... стихи твои поют, они тебя хранят.