Баллада о падшем снеге

 Он ходит где-то с пистолетом в своей гламурной кобуре,
 а осень охмуряет лето, кружа деревья, как в бурре.
 А листья—лисьими хвостами на плечи, ждущие объятий,
 бредут сожженными мостами и им заказан путь обратный.

 Они летят и колобродят, они очнуться не  хотят,
 а он в ковбойской шляпе ходит и щурит мстительный свой взгляд.
 Проворней даже, чем Клинт Иствуд, чем Грязный Гарри, Блэки Джек,
 в упор расстреливает листья, чтоб кроны превратить в калек.

 Он—это ветер с побережья, клон лютых зим, антициклон,
 он –это отзвук безнадежья, крушащий мой корабль Циклоп.
 А ты – смешливей, чем Алиса, улыбчивей Кота Чеширского,
 идешь, пока он гладит листья рукой по кленам—против шерсти.

 А ты не знаешь и не ведаешь,  что сердце бьется в неводах,
 что дни, как в кольте пули-беды заряжены, но—не беда.
 А он уже его выхватывает, он взводит сумрачный курок,
 и небеса швыряют ватою, чтоб я от раны не истек.

 А он дымок сдувает с дула, а он уходит, шпорами,
 гремя, пока весь двор задуло, где я лежу за шторами,
  Я - твой нежнейший снегопад печальнейшего утра.
 Нет хэппи энда. И назад не ходит Кама-Сутра.

 Она вращает барабан кармического чуда,
 пока я  пьяный вдрабадан тобою—таять буду.
 Пока затопчут каблуки все гильзы неостывшие,
 пока, чернея от тоски, я буду весь притихший

 лежать, чтоб превращаться в грязь на войлочной обочине,
 и кость асфальтовую грызть тоскою озабоченный.
 Я падший снег. Я не могу вернуться к сути ангельской,
 и вот на этом, на снегу уже колеса  наглые.

 Они растащат, разомнут, во тьме сверкая фарами,
 моё желание прильнуть на гололед аварии.
 А я, тоскуя по тебе неистово и робко,
 ронять их буду всех в кювет, в автомобильных пробках
 сминать, крушить, бросать туда, где я— сплошное месиво,
 чтоб только знать, что навсегда с тобою будем вместе мы. 

 12, октябрь, 2006г .