Маленькая трещинка в моей скорлупе

      Вагон.   Женское купе.  Свобода.
На которую всегда рассчитываю в дороге…
               
                А вдруг все, кто меня знает,
        на какое–то время забудут
о моем существовании!
И я смогу предоставить себя себе,
        устремиться «в бесконечность»
                без привычной тревожности.
               
                Так мне хотелось бы…
                На самом деле,
        гляжу осторожно
сквозь тонированные стенки своей скорлупы.

Женское купе. Новая клетка.
И мы в ней: разные, на любой вкус.

Раскрашиваю скорлупки.
На одной вывожу цветочки в пастельных тонах.
На другой –  алые, крупные, сочные.
И уже не прислушиваюсь к разговору.
Фоном родной звук клавесина: так хочется.
Свою оставляю нетронутой:
        все равно не угадаю, 
                какая мне подобрана расцветка.

А у твоей скорлупки особенная форма:
                параллелепипед.
«Лле–ле…» – извлекаю беззвучно
        и пальцами мысленно склеиваю для нее
                чехольчик из бумаги,
                как в детстве на уроке труда…
В основе параллельные прямые.
        Размеренность. Порядок.
                Одежда – аккуратно на плечики.
        Полотенце после вечернего умывания
– ровненько на перекладину...
Йогурт.
        Крем – на лицо.
                Аккуратно взбит пальчиками.
Папка с документами к утру изучена.

И утреннее преображение…
        Уверенными мазками нанесены краски.
                Тщательно выведено спокойствие.
                У тебя все хо–ро–шо!

А мне ты вспоминаешься вновь и вновь.
Твое лицо…
И все, что уже легло строчками на бумагу.
И твой телефонный звонок.
И голос, слишком ровный, слишком спокойный.
И произнесенное тобой: «Доброе утро!» (Близкому человеку?)

         Пусть у тебя будет все хорошо!
И я совсем не хочу знать,
        почему вдруг в моей скорлупе
                появилась тогда маленькая трещинка…


___________
Иллюстрация: интернет, картина Андрюса Ковелинаса