Один час Не стихотворение

Один час.

Вот ведь как странно получается. Живет себе человек, да живет.
Каждый день делает практически одно и тоже. Просыпается, когда совсем не хочется вставать; умывается, пьет кофе, или завтракает. Ждет автобус, чтобы добраться до учебы/работы. Общается с определенным кругом людей. Кому-то звонит. Грустит, радуется, дискутирует. Не важно. Все это происходит по шаблону. Вот он... Просто живет. Никого не трогая. Со своими проблемами, которые не то чтобы нужно, а необходимо решать. У него есть какие-то ценности, принципы и обязаннности. На уровне подсознания делит все окружающее на "любимое" и "нелюбимое", "можно и "нельзя", "плохо" или "хорошо". У него есть страхи, хобби и желания. Этот человек не только ждет, он еще и требует. Требует чего-либо большего от себя и от тех, кто находится рядом с ним. И, конечно же, верит в то, что "завтра" будет лучше, чем "сегодня" или "вчера". Он засыпает с этой мыслью. Ставит перед собой цель, но "напролом, расшибая стены и преграды лбом" - мало у кого выходит. Тогда он ругается и обзывает себя слабаком. А после эмоционально взрыва чувствует себя беззащитным и сломленным от собственных иллюзий - отсюда слезы. Затем он сдается. Без разницы, сколько пройдет времени утечет, главное в том, что факт того, что он сдался, всегда будет. Даже если он сдался на каких-то пару считанных секунд.
"У тебя, - говорит, - глаза какие-то грустные". Самая глупая реплика, которую только можно было услышать, стоя в метро. Она вцепилась в эту фразу, будто клешнями, ища скрытые смыслы, сдавленно улыбнулась и только... Ей было не понятно, почему именно ему, этому мужчине с широким воротом, которые она так не любила, захотелось ответить на его мысли вслух. Почему он сказал это именно ей, когда вокруг столько народу? Почему заговорил именно сейчас, а не в какой-либо другой день? Он едет ровно одну остановку, ровно в 7:15, каждое утро. Он едет ровно одну остановку и молчит. На табло мелькало красным цветом, режущим глаза, "7:13". Мужчина закурил. Ему на вид было лет 25 - 27, он щурился куда-то вдаль и ежился от холода. Его красивый профиль будто провоцировал, смотреть на него, не отрываясь. Несмотря на то, что девушка не любила широкие воротники, он ему чертовски шел. Она подбирала опровержение на его слова, но он опередил ее, спросив имя. "Кэм. Меня зовут Кэм." Мужчина предпочел остаться безымянным, пробормотав что-то себе под нос. Резко повернулся в ее сторону и посмотрел в глаза. "Знаешь, Кэм. Есть такая легенда о цветке, который вырос на месте, где упала звезда. Этот цветок даже назвали символически - астра. И, если ночью прислушаться, то, якобы, можно услышать перешептывания звезды с ней. Если долго смотреть на звезду, то можно заметить, что она излучает цвета. Вы, Кэм, выделяетесь из этой толпы, как эта звезда, а Ваши глаза, такие же печальные, как этот цветок. Вы, будто сами с собой шепчетесь." . Девушка изумленно слушала его, не зная, что отвечать. Безымянный продолжал: "Я не пытаюсь быть психологом. И абсолютно не лезу в душу. Но эта грусть рисует в Вас беспомощность. Таких людей заметно издалека." Незнакомец выбросил окурок на рельсы, посмотрел на приближающийся поезд, развернулся и ушел в неизвестном направлении.
Кэм простояла так около получаса. Пустота внутри давала о себе знать. Этот мужчина сказал то, что она пыталась так рьяно скрывать. Именно он, а не кто-нибудь другой. Именно в это самое обычное утро. Именно таким способом. "Таких людей заметно издалека".

Есть люди, вдохновляющие на что-то большее, чем на слова и поступки. Есть люди, вдохновляющие на чувства. Есть люди, которые вдохновляют жить.
Порой, бывает необходимо просто избавиться от грусти.
Я иногда забываю сказать, как это важно - верить в то, что все получится.