Смена наша...

Шуршу в ночи клавиатурой,
забыв клеёнку постелить,
чтоб с незамысловатой дурой
свои восторги разделить.

Орут в трубу: “Отмониторь-ка
двух тёлок, брюки приспустив”,
но на порог восходит Борька
с порочной кличкой “Креатив”.

В глазницах не пылает факел,
айфон из гульфика торчит,
умом стерильный motherfucker,
девизом выбравший: “Дрочи!”

Читал монашке он Ремарка,
её держа на поводу,
и слышал в бане, что дойчмарка
в Европе нынче не в ходу.

Он аллергии не подвержен,
стирая пояс и чулки,
и помнит - вертикален стержень,
ещё “Газпром” и каблуки.

Его отец Иди Амином
замечен был и отличён,
чтоб Борька мог амфетаминам
служить опорой и плечом.

О чём, бишь, я? Ах, о потомках,
убить и в ступе истолочь,
на измочаленных постромках
в канаву сточную сволочь;

распять, раз десять, в натуральном
ряду не иссякает счёт,
союз морального с оральным
поставит в ведомость зачёт.

Потомство, расширяя сектор,
либидо предкам иссечёт;
подайте, детки, на эректор
и на “Виагру”, дурачьё…


Soundtrack: Pink Floyd, Have A Cigar.