А пошло оно все,
Что заело, задрало, загрызло.
Забодайся лосем,
Разорвись на лоскутья, разбрызгав
Сотни - тысячи луж,
Разбросав их на липкие маты.
Был он брат? Или муж?
Доконали цветочные траты:
Десять трав для венка.
Розмарина склерозного много,
А фиалка-тоска.
Смерти легкой просите у Бога.
Мне же рута на грудь.
Отче наш, так звучит мое - «к черту!»
Остается шагнуть
Кукле мертвой, давно уже мертвой.
Офелианское
© Copyright: Дарья Бутакова, 2012
Свидетельство о публикации №112053106828
Свидетельство о публикации №112053106828
Рецензии