Весна кончается. Скажи...

Весна кончается. Скажи...
А всё же грустно.
И не хватает тянущего, насквозь раненого чувства
того, что всё случилось как-то
неожиданно,
растрёпано,
не с нами...
А что, дворы напрасно так надолго затаились
под не топкими снегами?
Как будто жаль тебе уже давно
весеннего, растраченного шума,
который, словно кем-то только для того и был намеренно придуман,
чтобы самой тебе понять всю глухоту
и длительность неразделённой ночи,
и, если крикнуть, то в ответ-то ты и слышать не захочешь
ни эха,
ни того, что раньше за спасение и радость принимала,
и всё тебе не то,
не в пору стало,
душно,
безнадежно мало,
что ты бесчисленно рождалась, зная
график неизбежности
и верность расписаний смерти,
и что в тебе ещё живут
все не рожденные, но не забытые тобою дети,
балконов огражденья - не помехи,
а скорей, годятся, как трамплины?!
Но я в стихах пишу тебе не всё, что думаю,
добро, хоть половину...


31 мая 2012