птвп

ритмы крепко заваренной осени
тихо падали в мысли,созвучные моей боли.
ты не спросишь меня "какая твоя любимая книга?"
видела ли я море и чем занимаюсь по воскресеньям.
поцелуи на шее тускнеют
и уже не согреца твоими ласками
фразы избиты,затасканы но от них так
мучительно сладко.

мальчик-сталкер начинал с брошенных зданий,
закончил тем,что сам оказался брошен.
твое сердце изношено,
растаскано по чужим мнениям
ты-фальшивая звезда поколения.
осенний привкус хранят твои строки
о наши спины разбивались упреки,
а ты рассовывал по карманам карамельные листья,
называл любовь самой лживой вещью на свете,
мой мальчик-не больно-больно,
мой мальчик-северный ветер.

грубые скулы белели под натиском холодов,
мы умещали в слово "любовь"
черные дыры космоса и пустоты
монологи прерываюца рвотой-
это вошло в привычку.
твой интерес сводится к "как там на личном?"
ты оставался один,насиловал свою память.
в слове "забыть" содержался новокаин...
я могла бы тебя оставить,господи,
но поездам перекрыли пути.
не уйти.

нежность спряталась в уголке рта,
губы все тоньше.
если закрыть глаза-можно увидеть больше,
чем вмещает твое сознание.
я-выброшенная из твоего горла строка,
льдом по губам скользнувшая, падаю
от тебя пахнет марихуаной и ладаном.
совершай движения резкие мне навстречу
как только спустица вечер, мы укроемся
уличным небом, а потом я тебе не отвечу.

удалю все контакты, касания пальцев забуду
ты был моим чудом, мальчиком-вуду,
неразгаданной и очень сложной шарадой.
я допью разбавленный уксус твоего взгляда,
и двинусь по Маяковке на красный.
у тебя все хорошо,все прекрасно,
только где-то в сердце иглой засела обида
и невысказанное вслух:"какая у тебя любимая книга?"
так и не решившись тебе позвонить,
понимая,что никогда не увижу
,отправляю:"Последнее танго в Париже"
и нажимаю delete.