наедине с самим собой

в тишине иногда вспоминаешь те раны,
оставленные лезвиями - не в вены - в душу.
холодными пальцами по воспоминаниям,
с болезненным стоном,
что рвётся наружу.
улыбка кривится и тело дрожит,
но упорно твердишь, что всё будет...
нормально.
сделав вид, что поверил, себя отрезвил,
по привычке зовёшь "идеальным",
словно не замечая,
как же сильно прогнил.

и неровные строки в блокноте - не ручкой - кровью
по бумаге. о том, что тебе бы немного покоя.
чтобы больше не бить кулаки о бетон,
изнутри разрываясь от боли.
чтобы меньше курить и, быть может, побольше полос посветлее
"дайте жить, чёрт возьми,
дайте жить...
и забыть всё, что было, скорее".

сердце бьёт, нервно бьёт по осколкам сомнений,
ты так зол - оно врать ещё не научилось. и всё так же ищет
себе близость в других.
к тебе тихо взывая отодрать с лица маску.
ты не хочешь внимать, но отчётливо помнишь -
любое существо (даже ты) нуждается в ласке.

так привык одиночкой, чужим средь своих,
сохраняешь внутри свою горькую
вязь полутайн.
каждый день разбавляешь сердечный яд
на двоих,
но пьёшь в одного,
отправляешься в личный рай.
там ты с Ним говоришь
по закрытой линии
о том, как сейчас тяжело.