иду, подобно римским легионам,
По кельтским хрупким косточкам хрустя.
И полководец мой жестокий – вон он! –
Невинное и глупое дитя;
Я слушаюсь всегда его приказам.
Зерцало чувств – как омут: тьма да ил.
Не знаю я, каким ты миром мазан,
Ты просто смертный иль Мафусаил,
Но на колени ставит, пригибает
Вот этот омут. Римский легион
Ровняет шаг, рвет ремешки сандалий,
Он жизнь свою поставить рад на кон.
И если кто-то ненароком спросит,
А счастлива ли я, мой каждый нерв
Захнычет, словно об асфальт полозья,
И я отвечу: счастлива вполне.
Наверно, боль и счастье – равноценны.
Ты выбрал сердцем идола, но, впрочем,
служенье доброте в его лице не
Опровергнет злых его пощечин.
И чувствуется в идоле людское,
И оттого тебе в сто раз больнее,
Что в этом поклонении покоя
Тебе не получить, от мук хмелея.
по кельтским косточкам
© Copyright: Мура Курская, 2012
Свидетельство о публикации №112053101153
Свидетельство о публикации №112053101153
Рецензии