Грач

Белым инеем дохнуло поздней осени замороженное утро.
Припорошены трава и ветви солью белой
И вокруг взор,
Все пригладив ухабы и рытвины,
Всё приятным покажет,
И милым быть велит стих вышитый.
Чёрный грач по жниву важно похаживает,
Набок голову свалив на меня глядит молча.
Мне смешно на него смотреть:
Ноги голые, перья черные,
Клюв с горбинкой и лететь
Тебе в край далёкий и тёплый.
- Что ты ходишь белому по полю?
Он скакнул, махнул крылом...
Зелёными разводами по цвету чёрному солнце,
и уже вдали точка тёмная земли под инеем,
от тепла занявшегося дня болит внутри.
И не скажешь что видит, высоко взошёл и вернётся ли.
Я б махнул тоже, боли нет внутри
о куске земли тёмном под солнцем.
Но бурлит раздражение и зависть,
      любоимство,
           ненависть и гордость на пути
                ухабистом, коротком.
Где нельзя как инеем загладить всё, выровнять;
Выронить легко белой соли россыпи,
А собрать назад можно ли, скажи?

Он вернулся вместе с весной - это ответ безмолвный-
путь мой кривой, неровный для меня одного только.
И таких одиноких столько было, есть.
И ещё будет сколько?
Грач – весенний вестник, но сегодня,
утро поздней осени, иней, скользко.