На самом деле, это не небо...

На самом деле, это не небо,
А обои с белыми облаками.
И свет от солнца как будто не был,
Лишь лампы, что можно достать руками.
На самом деле и не было мира,
Лишь запах духов и стеклянный купол.
Одна заброшенная квартира,
А вместо людей сотни старых кукол.
Я встречала тебя вечерами в холле,
В галерее картин, как в загадках Лувра.
И как будто мы были всегда на воле,
Просыпая мечты свои словно пудру.
Мы кружились в ритме ночного вальса,
На глазах у вселенной, под небом звёздным.
Я просила тебя, умоляла, сжалься,
Но мы оба знали, что слишком поздно.
Мы как будто друг в друга вливались жизнью,
Мы знакомы лет сто, может даже двести.
Ты вдыхаешь в меня неземные мысли,
Мы летим, но сами стоим на месте.
Мы придумали каждый предмет и звуки,
Каждый пиксель, что нас с тобой  окружает.
Мы с тобой друг на друге сжимаем руки,
Замирая от страсти, что нас сближает.
Мы боимся спросить, только ждём ответа,
Что не выдумка всё и наш век  реальный.
Мы с тобою вместе вступили в лето,
На судьбе оставляя порез наскальный.
И не хочется верить, что не было мира,
А только обои с белыми облаками.
Что у каждого разная жизнь и квартира,
Но друг к другу тянемся мы руками.
И не важно, что солнца как не бывало,
Мне с тобой свет ламп горячей и ближе.
Мы накроемся небом, как покрывалом,
И пусть слушает дождь, как друг другом мы дышим.