Пустое место

Моя вероятность сойти с ума равна неизбежности,
клетки исписаного блокнота пропитаны едким дымом,
ты назовёшь моим именем своего сына,
несомненно.
Я же пойду замаливать свои погрешности
в облаках сочного ладана
и тёмных свечах из парафина.
Мои слёзы растворяются на дне бокалов,
очередные 200 грамм портвейна за твоё здоровье.
Мои ужины пересолены
слезами;
по тебе ревёт из магнитолы какая-то симфония
то ли Баха то ли Веберна.
В последнее время я много думаю
и плачу.
По субботам вышиваю на запястьях крестиком
и выживаю в ночь с воскресенья на понедельник.
Нахожу спасенье в пожелтевших дневниках
и всё чаще задаю себе вопрос:
в чём же ты находишь спасенье?
Наше расстояние поедают социальные сети,
пустота наизнанку,
стук колёс
и чужие лица.
С мокрыми ресницами на пустой сцене
сотый акт, тот что с новой страницы;
без маски и гримма.
Это стало заезженным хобби-
ещё в утробе
играть подожжёными чувствами.
В моём театре души лишь одно место в первых рядах.
Билеты проданы,
но зрители там отсутствуют.