Мне тебя - не понять

И я только сейчас начала понимать, что такое - одиночество.
Бесформенная тупость сознания, вечная - потерянность.
Это не проходит. Не меняется. Хочется просто - кончится.
Безумно ведь, отождествлять в чём-то свою уверенность
миру. У которого много забот без твоих проблем.
Скальпелем резать мысли сидящие слишком цепко.
В плену вечных звуков, стонов души, дилем,
*Смотришь с улыбкой*. - За что же, нас, так вот - едко?..

Правда странно, искать своё хитрое "Я",
прячась за маской очередного стихотворения.
Оттого ли, Бродский писал, что: - Любовь - игра".
Когда нету личного времени. Нету мнения

по поводу вопросов насущных, взрывающих голову.
"Хеппи-енды" в секундах бьются о наш асфальт.
Все обрывки слов мои, - убивающие неврологов,
просто - оставь. Оставь. Оставь.

Понимаешь не поменяться, не измениться.
Веки устали оглядывать в глянцах высоты.
Только прошу тебя: на колени не падать и не молиться
Христу. Я боюсь, разорвутся - аорты.

Ещё чего-то - боюсь. От зеркал не дождёшься - пощады.
Если книги не спасают, уже - ничего не спасёт.
И не надо мне сыпать соль на открытую рану! Не надо...
Выходи из комы, пойдём смотреть - горизонт...

Что давит - скажи. Ответь, ну не бойся, ладно?..
На кухне, вот вот, сигареты сейчас - сгорят.
И наверное в сотый раз, изнутри - прохладно.
И неверное в сотый раз, мне тебя - не понять.

Ирина Бобкова