После любви

Такое часто случается. Проходишь мимо памятных мест и щемит сердце. И так и хочется сказать : «А помнишь?..» А сказать это некому.  Разве что улыбнешься человеку рядом и настигнет ностальгия.
Наша история была обычной. Просто двое влюбленных людей нашли друг друга, чтобы сгореть и потеряться в этом мире. Такое бывает. Фатализм, черт возьми.  И некого в этом винить. Себя разве что, чтобы еще больше страдать.
Что остается после любви? Привычки, воспоминания, фотографии, слова? После любви не остается ровным счетом ничего. Да, действительно, остаются общие фразы, общие шутки, привычка звонить или писать смс-ки, пересматривать ваши фильмы и слушать вашу музыку. А еще невероятно важно знать как дела у этого человека. Хотя ты знаешь, что у него все хорошо. Он счастлив и до тебя ему нет по сути никакого дела. Да, есть что вспомнить. Да, было время. И все на этом. Точка. Пройденный этап, прошлое. Незачем возвращаться обратно.
А ты… А какая разницы, как ты? Ты же все равно скажешь, что все хорошо, все равно улыбнешься при встрече и привычное «привет, солнце» будет стоить многих усилий, чтобы сердце не сломало все ребра изнутри. А искренность улыбки  будет относительной.  Главное, чтобы он не заметил. А ты ведь готовилась к этой встрече, ждала. Ждала всей своей сущностью. Худела, качала пресс, красила волосы, стриглась и ждала. И верила, что он заметит, похвалит. Он заметил, конечно, заметил. Только вряд ли оценил. Остается лишь делать вид, что тебя устраивает такое положение вещей.
И осадок еще этот. Неприятный такой. От этой встречи. Ждала же, хотела же, а дома бьешься в истерике. Потому что все эти самовнушения были бесполезны.  Любишь же, любишь же его, черт возьми! Рыдаешь, колотишь стены, кричишь, куришь до одурения и пытаешься выжить. В очередной раз выжить без него. Сама же понимаешь, что бесполезно это все. Ну отвлекись же, ну думай же о себе, найди себе занятие по душе и будь счастлива, в конце концов. Поменяй окружение, стиль, прекрати ждать от него новостей и просто начни жизнь сначала. Но нет. Так и продолжаешь писать стихи в блокнотик, писать письма, которые никогда не доходят до адресата, смотреть фильмы, которые обещала ЕМУ, что посмотришь. Слушать песни, которые он скидывал и всем друзьям говорить о том, что забыла.
Все равно ведь когда-то забудешь. Иначе быть не может. На каждый товар есть свой купец, как говорится.  Только что-то сил нет ждать этого купца и верить в то, что он вообще в принципе существует.
А тот, за которого готова продать душу дьяволу, где-то там счастлив. Ему там хорошо. Он пишет тебе с некой периодичностью, поздравляет с праздниками, желает спокойной ночи и целует. Только не тебя.
И, казалось бы, пошел бы к черту. Да только любишь, да только сердце щемит, и слезы на глазах при каждом упоминании о нем и о том времени.
Когда-то это пройдет. Но только он останется где-то на задворках памяти и сердца. И ты будешь ему благодарна. Будешь. Просто помни о том, что вам было хорошо. А значит, все было не зря.