Погибшим байкерам и тем, кто их потерял

Сначала не поверилось глазам:
Где тело, руки, ноги, голова?
Во всю давая власть своим слезам,
Рыдала мать лихого пацана.
А мимо также вдаль неслись машины,
Не замечая рваной жизни цикла,
А кто-то смотрел, взгляд не отрывая,
На тот металл былого мотоцикла.
Его хозяин, что в иных чертогах
За свою жизнь не раз слыхал, наверно:
«Не торопись скорей ты, парень к Богу,
Ведь всё придет не сразу, постепенно.
Не убивай ты молодость напрасно,
Адреналин, экстрим того не стоят.
Ну неужели самому тебе не ясно,
Как это твоих близких беспокоит?!
Не превышай ты скорость на дорогах,
И не лети навстречу злому ветру.
Ты помни, парень, тех, кому ты дорог,
Кто жить не сможет, если тебя нету!»
Что им сказать? Они, конечно, правы.
И парень знал прекрасно эти мысли,
Но как же объяснить им это надо,
Что мотоцикл — не просто образ жизни?
Как отвечать на эти причитанья:
«Постой! Куда ты?! Сильно не спеши!!!»
Коль это — его жизни всей призвание?!
Коль это — состояние души?!
И так вот проходили все сезоны
Лихих заездов навстречу закату.
И вот сейчас безумство от мороза,
Что ворвалось в сердца от всей утраты.
Фельдшер устало карту дописала
«Смерть до прибытия» — лишь 3 слова. Точка.
И рядом бледная, как мел, жена стояла,
А дома спит трехмесячная дочка.

Где он сейчас? В каких небесных далях?
А, может быть, напротив, очень близко?
Он знал, конечно, знал всю степень риска
Его шальной, мгновенной, быстрой жизни.
В его сознании столько мыслей было
Настроев, страсти, пламенных идей
Захватывали дух, с ума сводили
Возможности высоких скоростей.
Он не жалел на скорости бензина
Он несказанно был свободе рад
Он беспощадно жёг свою резину,
Безжалостно стирая об асфальт.
Его манило зарево заката,
Солнца лучи июньского рассвета.
Он так мечтал об этом всем когда-то:
Разрезав ночь, лететь навстречу ветру.
Их провожали взглядами нередко
С немым, завистливым и пламенным укором:
«Куда до них нам? Там свои законы...
Им нужно первыми стоять на светофорах,
Им можно игнорировать разметку
И выжимать под 300 на обгонах!
Мотоциклисты — наглость на дорогах:
Для них и пробок нет, и правил тоже;
Их в зеркалах не видно, в мёртвых зонах
От скоростей, которые возможны».
Он знал, что их такими представляют
Водители, сидящие в машинах.
Но разве они что-то понимают
Рассевшись в теплых, кожаных кабинах?
Простор, полет - души полет, и тела,
Когда уж нет разумного предела,
Когда навстречу солнцу рвешься смело
А ветер может только лишь стонать...
Им этого вовеки не понять.
Наверное, так думал этот парень,
Который так ценил свою свободу,
Который знал, что может он погибнуть
От своих действий в молодые годы.
Но разве теперь важно нам все это,
Когда потеряна с душой прямая связь?
Когда в глазах вдруг отразилось небо?
И молодая жизнь оборвалась?

И вновь мотоциклисты соберутся,
Друзей помянут, вспоминая всех.
Потом по своим семьям разбредутся,
Но вряд ли кто задумается с грустью,
Как редко звучит в доме детский смех.

P.S. Валера, Илья, Дима, Серега, Саша,  и другие, кто занимается этим профессионально, и сталкивался с вышеизложенным, простите меня за этот стих.