Камни

В троллейбусе зажглись старые, грязные лампочки. На улице постепенно темнело, светлая часть весеннего вечера подходила к концу. Лениво пиная ногой низ поручня он ехал в этом самом троллейбусе, с унынием смотря на серые улицы. Куда ехать, зачем ехать? Он не мог конкретно сказать. Он просто перемещал свое тело в пространстве города, без конкретных целей и помыслов. Выйти на вокзале и уехать подальше – не хватало денег. Выйти где-то еще - было лень и холодно. Изредка он находил в себе силу встать с сидения и выйти в открывшуюся дверь. И так в разные направления, иногда по кругу. "Простые движенья я продолжаю..." играли наушники из старого круглого CD-плеера, спрятавшегося на дне небольшой походной сумки. За окном начался дождь, капли тонкими струйками стекали по стеклу. Парень поежился от холода, вновь открывшаяся дверь впустила в транспорт холодный ветер. Пришло время выходить на ненавистную улицу, приближалась конечная остановка на окраине города.
Прыгнув через ступеньку, парень приземлился на мелкие камни, которые следовали сразу после узкой асфальтированной дороги. Гравий был приятнее, чем трава и грязь, и поэтому парень привык не жаловаться на неудобство этой остановки. Тучи все больше сгущались над головой, предупреждая о своем коварном плане затопления всего вокруг. Крупные, но пока еще редкие капли с шорохом падали на землю. Он начал всматриваться в камни. Они всегда чем-то его забавляли и в то же время печалили. Их кучность и твердость были достойны уважения, особенно построенные под руководством человека, создающего целые шедевры из обыкновенных серых камней. Из таких камней был весь город. Камни, кирпичи…он не видел особой разницы. Каменный город, серый, ненавистный, бездушный. Присев, он взял с земли горсть мелких камешков и начал их с интересом рассматривать.
Камешки с тихим стуком падали на мокрый асфальт. Холодно, сыро и очень противно. Обидно, досадно… Грязная улица, грязный город, в котором так мало чего-то теплого, нужного, светлого. Сквозь щели между пальцами мелкие камни падали на дорогу. Один, другой, еще один… Еще другой… Самый большой, который не упал, пропуская вперед более маленькие.  Стоило разжать пальцы – и он бы упал к остальным. Рука онемела от холода, пальцы почти не гнулись, отзываясь болью при каждой попытке ими управлять. Кровь, после разбитых стекол, почти стерлась, оставив только красные сухие следы, будто по рукам скользнули краской и через пять минут небрежно намочили водой. Основная краска смывается, оставляя лишь тусклый след, который, впрочем, тоже скоро пройдет. Старые грани стираются, не образуя за собой новые. А зачем? Одни и те же понятия в разной оболочке, подстрекаемые обществом принципы, которые правят своими создателями. Камни, одни и те же камни, серые и примитивные.
Темноту озарил свет фар, послышался шум приближающегося автобуса. Пора было ехать дальше. Перед уездом он решил из камней написать свое имя, выстраивая стройные ряды. Едва успев расположить последние камни, парень влетел в уже закрывающиеся двери пустого автобуса. Прижавшись лицом к холодному, запотевающему стеклу, он смотрел на остановку. Где камнями было выложено его имя. Свет фонаря все отдалялся, вскоре остановка окончательно скрылась. И когда он приедет, этой надписи уже не будет. Камни снесут, просто шагнув на это популярное, общественное место. И все вытрут ноги об его имя, уничтожат его город. Стены, которые он хотел сделать хотя бы здесь. Маленькие серые стены на маленькой остановке. Чтоб у него был дом, где хотя бы земля будет знать его имя. Жаль, что стертые мечты не вернуть назад. И жаль, что при напускной самоуверенности нет места искренней веры в то, что эти стены будут стоять вечно.