Безмолвие
Цветом, мелодией, запахом.
Оно - как правша, пишущий левой рукой.
Это весна с клейкими зелёными листиками.
Прозрачная комната. Крыши над городом. Снайперы. Безмолвие.
Всё на одной многоуровневой дороге.
Что-то, что на завтра уже приготовили.
Всё, как клёкот орла. На востоке.
Никогда оно не перестанет говорить.
Голосом арфы среди себя самого.
Когда чуть дрожит струна-нить...
И не чувствуется лишь одного.
Свидетельство о публикации №112053004644