Фатализм

В тот летний вечер нас было трое,
веяло прохладой с севера и немного моросило
я наблюдал за тобою
с каким то гламурным дибилом,
прости,
мне назвать его по-другому трудно,
я, если честно, даже говорю что есть силы,
и только удаётся писать на листочек в клетку,
избегая нервных точек
при тусклой лампе из парафина.
И чем же он так тебя зацепил то?
Своим белым носиком с остатками кокаина,
или быть может своей пустой болтовнём
и "супер-пупер" крутой машиной,
или как вы там это называете?
У меня не было никогда пачек зелёных купюр,
за которые только наряды дорогие от кутюр покупает,
и всё равно что там внутри.
Его кто-то глупый выдумал,
а он как может так и подобает,
чёрт его побери.
Ты мечтала о дорогих ресторанах
и моих набитых карманах,
молила меня о поездках в дальние страны
и бесценных нарядах.
А я покупал тебе дешёвые апельсины,
касету со смешным фильмом на видик,
и говорил, что счастье-
это просто когда ты находишься рядом.
Испепеляя тебя взглядом,
я думал, что сорвёшься вдруг.
Я всего лишь ненужный друг
на девятом кругу ада,
с вот таким вот фатальным расскладом,
и с кучкой лукавых предателей вокруг.
Самолюбивых.
Он тебе так смеётся красиво,
и взгляд у него похотливый.
Весь в делах такой, важный,
суетливый.
Там друзья, деньги и клубы,
которые нужнее тебя в сотни раз,
но его же любовь твой взор случайно затмила,
как паром зеркала обдаёт после приёма душа,
а ты любишь его, да?
Но ты же вчера меня очень сильно любила тоже...
Ты помнишь как ты мне сказки на ночь читала,
и сигареты свои тонкие курила?
Представляла, как в старости будешь вязать мне тёплые носки
и покупать последнего выпуска газеты
Я тебе верил,
но ты чувства мои во мне же утопила,
литрами дешёвого виски
и джазовыми пластинками из винила
в одиночестве.
Я перед сном вспоминаю твой ровный почерк и твоё отчество,
твои рисунки всё ещё на обоях рассклеены,
какая жалость.
А мне ничего не оставалось, пойми,
кроме как забрать его у тебя,
Пойми,
мне больше ничего не оставалось...

_________

Свет солнца в окошке потух,
решётка заслоняет всю реальность,
когда бегство для тебя становится банальностью,
ты не видешь ничего кроме размытой картинки тех двух,
и своей скрытой, тяжёлой радости.
Я помню лишь как ты кричала,
как бросилась на меня,
не до конца осознавая всё громко отрицала,
сжимая всё происходящее в комок.
Прости меня,
ведь ты меня всегда прощала.
И вспышки тех моментов миражами подкожно,
"У вас есть право на последнее слово".
"Знаете, я листал её как свой дневник,
знал её наизусть
и просто хотел быть ей нужным".
Но как бы всё поэтично не звучало,
вокруг всем безразлично и до одного места.
Тебя сейчас новый провожает к подьезду, да?
Мысли о тебе здесь чертовски не уместны,
ведь только слёзы на щеках,
когда вспоминаю как ты молчала.
Я любил тебя нанизывая как бисер тоску,
теперь же забываюсь впопыхах.
Здесь давят стены
и чьи-то пустые надежды.
Здесь невкусные завтраки
и тонны сухого печенья
не такого как ты готовила.
но ничего уже не будет у нас как прежде,
и током по моим снам,
словно агония.
Ты безусловно льёшь слёзы сейчас,
приносишь ему цветы каждый день несмотря на ливни
и материшь меня в небо сырое.
"Абонент недоступен,
абонент вас очень любил.
Абонент вспоминает каждую ночь то лето,
где вас должно было быть двое
должно
было
так быть"