Своя дорога

The 27 club.


И я подам заявку ровно через десять лет
в тот клуб, куда попасть совсем несложно.
При входе выдадут всего один билет,
а получить обратный будет невозможно.

Там главный зал - одна большая сцена.
Три стойки микрофонов, стулья, бар,
рояль в углу, написано на нём "богема"
неровно пальцем по пеплу от сигар.

В том клубе молчаливые есть боги:
похмельный Джек, безумный лаки страйк.
В стаканах, в дыме растворяются тревоги.
Табачно-сизый безвременный рай.

У бара чей-то свитер мне щекочет руку.
Здесь пахнет порохом, здесь кое-кто один.
Опустошает свой стакан и разгоняет скуку
тот человек, который как-то продал мир.

Здесь величайшие играют на гитарах.
"Когда не пьют" - тихонько мне сказали.
Поэты курят, громко шепчутся у бара,
и женщина поёт с кошачьими глазами.

И в этот клуб у каждого была своя дорога,
свой путь, достойный фильмов, песен, книг.
Быть может, мне удастся найти бога,
но только чтобы выпросить в том зале миг.