потом

мы пишем довольно шаблонно, похоже,
про сбитый при взгляде на фото пульс.
про то, что останется там, под кожей.
про то, что наверно уже "не вернусь"...

не стану, не буду, не сделаю что-то
когда подытожат земную жизнь.
и только улыбка мелькнет на фото,
и бросит сознание на ножи.

мы знаем, что хуже могло случиться,
и знаем что лучше не смог никак.
пока календарь перелистовал числа,
а нам бесконечной казалась строка
еще недописанных, нет, недосказанных,
просто не сделанных, кем-то забытых...

а в сон напряженного буднями разума,
льется усталый, вечерний Питер...

огнями рекламы, дворами, мостами
арками темными в эти дворы.
мы можем жалеть, что кем-то не стали,
и даже, плакать об этом навзрыд

так хочется мыслей, предельно стройных
что делать, как быть, и куда идти.
я снова распался на части и трое -
меня одного превращают в тир.

стреляют надеждами в цели метко
желаньями, полнят усталый мозг.
и тут же кричат что я заперт в клетке,
и в землю бездействия снова врос.

они говорят, что чего-то не сделал,
и то, что я сделал - совсем не то...

но я почему то отвечу им смело,
что долг этот странный верну потом.