Блюз неудачника

Птица счастья улетела из моих неловких рук.
Выпорхнула в небо, нарисовав в нём круг.
Но потом я понял, что это был не круг, а ноль.
Птица счастья улетела, оставила мне боль.
Я расстроенный, печальный, не бритый третий день.
Побрёл домой не спеша, спотыкаясь о тень.
Зашёл в знакомый магазин, купил бутылку вина
И всю ночь с ней просидел за столом у окна.
По телеку болтали про известного дачника.
Но мне было наплевать, я пел свой блюз неудачника.
Рано утром ты пришла, заглянула мне в окно.
Спросила - как дела? Я ответил - говно...
Что случилось с тобой? - ты вновь спросила меня.
Я рассказал тебе про птицу, ты сказала - фигня.
Её вчера ты упустил, сегодня снова поймаешь.
Я улыбнулся, потому, что ты меня понимаешь.
А по телеку опять болтали про того дачника.
Я взял гитару и слабал тебе свой блюз неудачника.


   P/S Я понимаю, бред конечно редкостный, но разве я смею винить свою музу?!:)