Ну что ты делаешь, поэт?

Друзья, зачем все эти строки?
Зачем подобный материал?
Писать про бытовые склоки,
Чтоб для себя кто-либо взял

Часть правды ему столько чуждой,
Что та ему опалит плоть.
Но он считает все же нужной,
Ее не понимая хоть.

Несвежий воздух ртом глотая,
Он все старается познать,
«Ну почему же «жизнь» другая?
И как мне правду отыскать?»

А правды той, увы и ах,
В сем воздухе и не бывало,
Лишь разум в собственных сетях,
Что пойман словом жадным  «мало».

Нам вопрошающий не нужен,
Ответ узнать мы лишь хотим,
Наш разум этим и простужен,
Что сам собою не любим.

Веселый парадокс, однако-
Я создан, чтобы узнавать,
Но сплю всю ночь, не видя мрака.
И вижу день – мне не понять

Как жизнь течет в своем потоке,
Не рыба почему я в нем?
И я рисую снова склоки,
Чтоб поделиться тем огнем,

Что вновь опалит столь ретивых,
Но и слепых, больных людей,
Отсеет среди них же хилых,
Оставив свет благих идей.