Я бы мог наверное писать как она...

Я бы мог, наверное, писать как она...
Чего уж там - даже рифмы не нужно:
Постепенно выворачиваешь из себя слова
И ждёшь подходящий момент  - "К оружию!"
Обреченный писать, неспособный остановиться,
А из под пера записки всё хуже и хуже,
Вчера встретил друга - говорит "Брат, нужно крутиться"
А я не умею... а научиться видимо сложно.

И головная боль, не отпускающая с самого утра,
Не даст забыть о тебе и лете...
На свете многое теперь - мишура,
Держишь бокал - через мгновение- осколками на паркете.
Так забываются телефонные номера,
Оставаясь на старых аппаратах и в записных книжках
Тех самых нулевых
Из которых мы между делом вышли

С багажом. Без обратных билетов,
Без права на переписку с теми дебилами,
(если по чесноку: нужно было этих дебилов - заколоть вилами)
Даже без обратного адреса,
Без хрупких надежд на свидание...
Одно такое сплошное, медлительное расставание.
Было девять, а стало десять - будто ножом:
Вышли с удостоверением личности и с багажом.

К сленгу придираться уже не модно,
Даже за чистотой речи следить уже mauvais ton.
Посему скажу просто:
Идите нахуй
- но не все, а через одного,
И не простые люди, а те самые горе-критики,
По ком плачут слезами горькими мед.вытрезвители
И клиника Маршака.

Я бы мог, наверное, писать как она...
Хотя чего лукавить,
Если мне нравятся Есенин, Ахматова и Цветаева,
Блок, Поженян
и кто-то еще, не вспомню сейчас...
но точно не она.
Хотя не исключено, что я просто пьян.
Не исключено. На часах час.