Десять октав

                "На склоне лет философами став,
                Мы кажемся самим себе мудрее,
                Не написав и десяти октав,
                Уже мы доки - в ямбе иль в хорее"
                Разговор... Венок сонетов

I
Нет, не "Домик в Коломне" сейчас напишу;
Ни мещанством, ни бытом нагружать вас не стану.
Напишу лишь о том, как живу, как грешу -
Философствовать я никогда не устану...
Я таким уродился - люблю, как дышу,
И меня ты хоть в джинсы одень, хоть в сутану,
Буду честен... Пусть все мне безжалостно врут,
Бог судья! Я прощаю, мы - не Цезарь и Брут...

II
Мне мой доктор однажды сказал: "Очень трудно
Мне с тобой, ведь порой ты мечтаешь о смерти..."
Да, мечтаю... Пишу тяжело и занудно -
Словно пошлый стишок на рекламном конверте...
А с любовью, мой друг, я живу безрассудно,
Строки ровно ложатся красками на мольберте,
И таким вот стихам будет рад мой Читатель,
Мой Читатель - романтик, как я, и мечтатель...

III
Пусть немного их - тех, что стихам моим рады,
Но когда пишут мне: "Я всю ночь их читаю",
Для меня нет, не будет дороже награды,
И о большем - поверьте - совсем не мечтаю...
Я ведь просто пишу - не нужны мне шарады,
И мой стих приземлён - в облаках не летаю,
И поэтому, может быть, я вам так близок,
Хоть полёт моей мысли порой очень низок...

IV
Что ещё рассказать? Ну конечно, про осень...
Ненавистное лето стоит на пороге,
Пережил я весну, ну а лето не спросит,
Про любовь, про измену, про кривые дороги...
Возродит меня к жизни осенняя просинь,
Станут думы мои и легки, и нестроги...
И, как знать, может новая Муза тихонечко
Мне нашепчет любовь, прикоснувшись легонечко...

V
Осень я полюбил с той поры, как расстался
С ложью, свято уверовав в Бога,
А повеса, гуляка - он в прошлом остался,
И теперь я к себе отношусь очень строго...
Лжи с тех пор вдоволь я наглотался,
Переполнена ложью пустая берлога,
И теряю я веру, что можно мне встретить
Человека, готового правду ответить...

VI
Осень милая, где же ты, где?! Излечи,
Подари мне надежду, что жизнь не пропала!
Но до осени долго ещё, хоть кричи,
До последнего шага, увы, слишком мало...
Как мне быть, где от счастья найду я ключи?
Может в лес мне пойти на Ивана Купала?
Ни на что не надеясь, Бога я умоляю,
И молитвой я душу свою исцеляю...

VII
Я хочу подарить лишь частицу души,
На высокие чувства уже не способен...
Жаль, что сердце моё заблудилось в глуши,
Спотыкается, падает среди ям и колдобин...
Но опять по ночам кто-то шепчет: "Пиши,
И пусть стих будет твой добр, прост и беззлобен"...
Позабуду я боль, всё пройдёт, заживёт,
И любовь меня в дальнюю даль позовёт...

VIII
Вспоминаю - тому уже несколько лет,
Как я всё потерял, всё отдав без остатка,
Жизнь мою превратили в дешёвый памфлет,
Почему так случилось - сплошная загадка...
Получил я в итоге лишь пару штиблет,
И от мыслей таких на душе очень гадко...
Я не умер, живу, всем опять доверяю,
Только с Богом всё чаще я мысли сверяю...

IX
Видно, это судьба - всем безропотно верить,
Не смогу по-другому, хоть пытай, хоть казни,
И всегда будут в душу распахнуты двери,
Пусть мы часто с душой совершенно одни...
Одиночка-душа... И зачем лицемерить?
Умоляю, прошу - радость жизни верни!
Но молчит мой Господь, и ни слова в ответ,
Где же ты, мой февраль?! Жив ли я, или нет?!

X
Вот и всё... Добрались до десятой октавы;
Мой Читатель, прости, время отнял твоё...
Я писал от души, не со зла, не для славы,
Я писал для себя, для тебя, для неё...
Мысль корява и перепутаны главы,
Но хотел рассказать про житьё и бытьё...
Вот и всё, милый друг, говорю - до свиданья,
Ничего не прошу, лишь чуть-чуть состраданья...

27-28.05.2012, Самара