***
- Вы ищете кого-то?
- Нет.
Я никого не потеряла…
А здесь когда-то жил поэт.
Вот здесь его кровать стояла.
У вас уже паркетный пол,
А был линолеум когда-то.
В углу стоял тяжелый стол,
И на стене висела карта.
Поэт работал по ночам,
И в комнате, от дыма белой,
Горела красная свеча,
И женщина с пластинки пела.
Но время мчится, как вода…
Мы рано прошлое итожим…
- Он умер?.. Вот недавно – тоже…
- Нет, он уехал… Навсегда…
Но это ведь одно и то же –
Его уже навеки нет…
А в памяти остался след,
Как темный шрам, - незалечимый…
- А этот умерший поэт…
Простите… съехавший поэт…
Он был вам родственником?
- Нет.
- Он ваш знакомый?
- Нет… Любимый…
Вы ищете кого-то?..
© Copyright: Светлана Бартохова, 2012
Свидетельство о публикации №112052902508
Свидетельство о публикации №112052902508
Рецензии
Мне всегда жаль поэта. Особенно жаль, если он уехал, покинул страну родного своего языка. Для поэта в таком действии нет смысла. А надо ли влюбляться в поэта? Думаю, нет.
Сергей Кутанин 08.04.2015 13:06 • Заявить о нарушении
Сергей Кутанин 08.04.2015 13:06 • Заявить о нарушении
Я думаю, любовь не выбирает между "надо" и "не надо". Она просто приходит.
Светлана Бартохова 09.04.2015 02:55 Заявить о нарушении
Светлана Бартохова 09.04.2015 02:55 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.