Художник

Кукушка кукует последние дни
Я горем убитый как варвар в неволе
В глазах моих ярко горели огни
Когда оказался в прощальном гастроли

Плюю в потолок, лежа на кровати
И думаю во все не о деньках
О том, как в углу сидел я в палате
И снилось мне море и берега.

С трудом вспоминаю свои я портреты
Намазаны вечными красками тонка,
Как я отдавал за это монеты
Шурша по карманам ими так звонко

Холсты вспоминаю, все кисти с трудом
И стойку, стоящую возле дивана
Как я рисовал натюрморты на нем
Картину назвал «Глаза хулигана»

Он в образе только виднеется здесь
А там лишь в дали пустота
Рисуя, его я выдохся, весь
Но, получал я с полона.

Не ел и не спал, трудился ночами
И руки сводили цепями звеня
И все я увидел его же глазами
Как ненависть боль входили в меня

И замертво встал – не чуяв, я тело
Кисть тихо упала на старый паркет
И вот, наконец, свершилось то чудо
Во тьме и страданьях готов мой портрет.