По бумаге жизни

Мы рисуем судьбу на бумажных листах
Лишь посредством пера и чернил.
Нам неведом вопрос, но известен ответ,
Правда, он здесь совсем ни при чем.
Каждый пишет себе в меру скучный роман –
Лишь на это ему хватит сил.
И не знает, что там, где он сам, не сюжет,
Управляет своим кораблем.
И никак не выйти туда,
Где не вяжутся сюжеты…

Дням, летящим вдаль,
Смысла не дано,
Их тебе не жаль,
Их еще полно,
Завтра, как вчера,
День писать стремглав,
И еще глава
Средь таких же глав.

Ты такой, как и все, хоть считаешь другим
Сам себя, как и люди везде.
Утро, полдень, закат, и предвзятость проблем,
Монотонность для каждого дня,
Много авторов разных, но книга – одна,
Совпаденья на каждом листе,
Суть - скопировать, а после всюду вставлять,
Здесь работает, сущность храня.
Вы – шестерни вашей судьбы,
Абсолютно идентичны…

Дням, летящим вдаль,
Смысла не дано,
Их тебе не жаль,
Их еще полно,
Завтра, как вчера,
День писать стремглав,
И еще глава
Средь таких же глав.

А в конце правой кнопкою мыши нажать
И в меню выбрать пункт «Сохранить»,
Чтоб на вечности диск записалось еще
Двадцать пять гигабайт пустоты,
Мы сумеем взлететь, правда, нужно порвать
Старых действий непрочную нить,
И весь мусор стереть, уничтожить мираж,
Где понятия делят мосты.
Поломай преграды и боль,
И в конце увидишь солнце…

Дням, летящим вдаль,
Смысла не дано,
Их тебе не жаль,
Их еще полно,
Завтра, как вчера,
День писать стремглав,
И еще глава
Средь таких же глав.