на этой улице всегда был дождь...

Когда погаснут звёзды, которые светили не нам. Когда высохнут моря, омывающие не наши берега. Тогда я приму твой цвет и задам вопрос...
  Потому что дождь льет только на нашей пустынной улице.
  Ты скажешь глупость наряженную в шикарные одежды. Смех непременно будет на той стороне призрачных надежд. А мы уже не слышим его звон, потому что не надеемся ни на что.
  Опускать руки...Ты миссия покорности...Вскинула угловатые плечи.
 Бездонным туманом глаз окутай мой хаос, успокой пульс. Приумножь мою боль, чтобы я смог раскрыться, как в черно-белых фильмах. Разрываясь кровоточащими ярко-алыми органами чувств.
  Обивая пороги чужих домов, мы что-то потеряли, что-то искомое нами заранее, еще до рождения. Как это аритмичное звучание сердца матери в минуты тоски. 
  Мне до сих пор снится этот шум, информация о несовершенности мира... Колыбельная на столько страшная, что просыпаясь я ухожу в окно.
  Когда нас забраковали? Ты помнишь? Почему то смерть совершенно не торопится в гости. Повисли между псевдораем и якобыадом.
Умирая тысячи раз, мы разыгрывали Бога, показывая грозный фак небу. Но это отнюдь не было торжеством. Порой наша тоска выливалась очередной попыткой, в надежде, что эта будет последней.
  Проклятья? Что в них толку? Все, кого мы прокляли, давно ушли. И только на нашей улице идет дождь...
  Бывало в минуты порыва, я дарил тебе свое сердце. После этого ты долго плакала по ночам. Я любил придавать значение своим поступкам, но ты делала все мои усилия напрасными, когда я слышал твои всхлипы в густой темноте спальни.
  И вот я уже умираю каждое утро. И музыка в голове теряет форму, я меняю окрас. Каждый раз, когда багровые брызги разлетались на метры, кости теряли твердость и крошились словно сухари, я чувствовал неимоверную боль, ни с чем не сравнимую. Боль живого существа. Значит все таки я живой...
  Терял сознание, падая в объятия покоя. Разбуди меня снова. Глажу твои пальцы, прикасаясь к самой тебе. Даже ты не сможешь ответить живем ли мы по-настоящему.

  Каждый раз вглядываясь в решетку высокого окна, я думаю о том мире, который мы когда-то создали. В эти минуты, я понимаю, что ты умерла жарким июлем, каплями стекающими по вискам...Вряд ли я смогу описать твою смерть, какой приняла ее ты...

   Каждый июль мы не отрываясь держались за руки. С каждым годом твои ладони все меньше грели мои озябшие пальцы. И даже сейчас ты стоишь окутывая меня туманом своих глаз, в которых может пустота лишь...

   С тех пор, как мы оказались тут, на этой улице всегда был дождь...

13.05.11