Стена безразличия проза

Ему было холодно и скучно, не смотря на то, что голова разрывалась от мыслей. Тело болело. Он кричал, но этого никто не слышал. Стена безразличия заглушала стоны мальчика. Его бьют каждый день. Черно-розовый, эмо... Осуждают просто так, не зная что за человек проблемный подросток. Но поечму проблемный именно он? От Марка никто и никогда не терпел агрессии и насилия, а он терпит. Просто не может ответить. Он один. Хотя нет, нет. Он просто наедине со совими мыслями. Мрачный для себя, жизнерадосный и милый для других. Был. Теперь он просто мрачный и по-своему милый. Черная челка до подбородка, голубые глаза. Пухлые губы и красивое тело. Его считали потенциальной угрозой для общества, пятном на репутации школы. Терпел оскорбления, насилие. Изрезанные руки были белыми и холодными. Как у покойника. От прикосновения к левому запястью руку пронзает дикая пульсирующая боль - порез...Он помнит тот день. Марк был в сознании все время. Вены тихо стонали. Пальцы вздрагивали от каждого удара по венам...
В школе его считали жутким бесчувственным человеком. Считали опасным. Но никто не знал почему. Одноклассники просто терпелии зло смеялись, другие же жестоко избивали. Он приходил домой  синяках, но не смел никому жаловаться, понимал, что если скажет, завтра его привяжут к батарее и изобьют. Снова. Он курит. Знает что это плохо и вредно. Ему все равно. Он знал, что умрет молодым. Скоро. Совсем скоро... Мальчику было больно это осознавать. Но его жизнь просто должна была прерваться. Он был невыносимо красив и потрясающе талантлив. Его стихи вызывали слезы, голос задевал душу. Никому не было жаль парня. Я думала об этом, не сказав. Он все еще сидел на подоконнике прислонив щеку к холодному стеклу. Дождь шел. Марк смотрел вниз с 17 этажа. Сегодня его снова избили в школе. Потом изнасиловали на улице. Он четко и ясно понимал что так больше не может продолжаться. Он открыл окно. Так высоко. Он просто шагнул вниз. В пустоту, в неизвестность. Не оглядываясь назад. Марк летел вниз. Вниз. Теперь безжизненное мальчишеское тело поливает дождь, разрывая на части остатки души, оставляя на асфальте кровь невинного. Разбитые мечты умершего больше не отражаются в зеркалах и не отвечают на звонки. Его больше нет, а дождь все идет... Абонент недоступен.