Из воды...

Я жил в тени, но совершал ошибки,
с прохладцей мыслил и держал в уме
не бронзою облитые нашивки,
но сумму сумм в хорошенькой куме.

Туман сгустился, дождь его рассеял,
ушла в решётки пресная вода;
разумного я сдуру не посеял
и в вечное не верил никогда.

Пусть не был добр, но всё же не кусался,
не причинял излишнего вреда;
приемля душ, как Тузик, не чесался,
зуд исцеляла пресная вода.

А на заре вовсю горланят птицы
и розово мерцают провода;
не штука послушанью научиться,
когда б не дождь, не пресная вода.

О добром не взыскует щебет птичий,
он полон иска к корму и птенцу;
возможно ли не нарушать приличий
плетясь неспешной конкою к концу.

Театр обочин упоеньем болен,
партер гудит и чувствует аншлаг;
семь миллиардов, каждый недоволен,
зачем неволен и уволен в шлак.

Зима прошла, весна в кустах таится,
под вечер выйдет, лишь взойдёт звезда;
уймись глумиться, надобно умыться,
как кстати дождь и пресная вода.

Всё состоит из “ятей” да изъятий
и не попросишь ссуды в час суда;
пусть разомкнулись обручи объятий,
зато дистиллирована вода.


Soundtrack: Chet Baker, The thrill is gone.