чушь

кусочек отглости я думаю - это альфы, что меняются на беты, дельты, поймы. я буду смотреть на это в альбоме.что рисовал глазами, перед фразами.
у тебя есть мысли? они сохнут?
есть травы, что строятся солнцем
есть люди, что неизбежны формы,
а есть у которых вечные формулы.
будем делится на жизни, красная помада или желтая?
решай сам, тебе дано это значение.
позади солнца, из света, приди ко мне, пришли письмо на левый адрес, может найдется тот, кто достоин этой сласти, опиши маразмы, цели, власти.
кто сегодня тебя вдохновил на это слова, и спал ли ты в кровати, дома?
не знаю на не знаю, общение нормализуется правдой.
я буду кормить тебя ложью пока не покажешь мне своего ''я'' сложное, и наверно простишь все беды, что кружатся вокруг тебя, как планеты.
тебе подсыпали что-то? ты неизбежен, я творю с тобой честью, играю в прелести.
и любви хочется, и лапы ели в обнимку.
только в ответ я не получу,желание изгнано.
а у кошки уши горячие, ты слушаешь мои напасти, или же заболел ты жадностью?
у меня потеют глаза, в какой позе?
я хотел бы это потрогать, буду ждать твоей книги, наверно с пожеланием, уйди навсегда временно.
и в письме будто мина, как на войне, общей.
наделенный будем курить в закрытую форточку?
нашими фразами, она раскроется или же стекло убежит на улицу. осколками вверх,но падает на асфальт, впился, больно. куда же убежать от тебя? куда?
и машина будет не властна, трамвай что так мне нравится. метро меня не принимает, я одолжил ему телефоны, теперь он немного опасен.
ветер поможешь? мне нужно укрыться. ведь я бесполезен, мой принцип.
укутай спором, я буду вместо улова сегодняшнего.
как на удочке червяк мой пойманный.я наверно влюбленный, но не стоит, не стоит, не
стоит!
я тебя обнимаю, целуй мои пальцы.
длинные, искусанные печалью.
я наверно стану психом, что будет орать по крикам,
и наверное в темном пятне пускать пену.у тебя нету времени?
мне нужно стянуть перстень, может выдавлю немного холода, пусть согревает.
купить газету за вчерашнее мая, и кидать в костер на завтра.
ВОН, идите, ВОН!
я свободен как чайка над морем.
и будет же сон мой иным, не о сонете,
Шекспир о прелести пишет,
я же буду
плестись за светом
в черной рубашке.