Глупость

Если глупости и совершать,
То, наверное, ради чувств.
То, наверное, так, чтоб страдать,
Разбивать кулаки об грусть,
То, наверное, чтобы жила
Память в каждой стене и двери,
Так, чтоб стыд и тепло доконца
Не смолкали о «недолюбви».
Если что-то кому-то писать,
То, наверное, только вконце,
То, наверное, чтоб не застать,
Тень насмешки на близком лице.
Ну а если молчать, то молчать,
Дотерпеть доконца и уйти,
Не сказать, жестом не показать
И дать полный вперед по пути.
Но за сорок дней до того
Как одну оторвет от земли,
До того, как образ его
Навсегда расворится в пыли,
До того как она заревет,
Отвернувшись к окну в облаках,
До того как он станет её
Только воспоминаньем в стихах,
Она скажет, она так глупа!
Она скажет ему про него,
Пусть краснеет и рвется строка,
А в руках уже нет ничего,
Пусть кричали хором: «Не смей!
Он не тот, не поймет –  и зачем?!»
Она всеравно скажет, ведь ей
Ей не важно кто был там и кем,
Только чувство. Которое ей
Тяжело так довалось, росло,
Потухало, трясло до костей,
Исчезало, но снова пришло,
И поэтому, глупость – молчать,
Ведь молчание – это побег,
Но подумать... И глупо – сказать,
Только так знаешь, что – человек!
И она, всё же, скажет, ведь есть
Человеком быть один путь,
Пусть и глупый, но верный, пусть честь
Не страдает, не держит грудь
Под броней разузмных вещей,
Тех которые жизь упрощать
Предназначены, только не ей,
Глупость – это себя не узнать.