и ещё одно

некуда теперь носить
эту утончённую жердь,
некого больше просить
некого - то ли смерть
ест меня изнутри червяком,
раздаёт рокфор мышеловочный,
подкладывает тайком
твои письма на столик проволочный.


Рецензии