Зачем же время шкворчёное,
Проточа, ворча и ворочая,
Пугает мелочно порчами
Своих недалёких детей? -
Иллюзии переливались
В магический шар затиснутые,
Сталью, оловом, висмутом,-
Перламутром идей.
Обманка всё та же – квёлая,
Грибными проросшая спорами,
Преторами и коридорами,
Притворами и прокурорами,
Затворами, нарами, норами…
Земля оказалась полою,
Где люди лишь тени людей.
Мерцания ритмика слабая,
Лампадная, полупещерная,
Ощеренная, дочерняя
От черни до чернецов.
Всё та же тоска фатальная,
Брожения жженье хватальное
И телодвиженья ментальные
В оковах галерных гребцов.
Надёванное милосердие,
Былых заблуждений сепия,
И предкоронарная гарпия
Ветвления Барби и гвардии,
И воскресенье не вербное
На мифах заветов отцов.
Мерцал перламутровым мраком нимб
К ушам подносимых раковин…
2009 г.
Цвет иллюзий
© Copyright: Мичман Блэк, 2012
Свидетельство о публикации №112052706607
Свидетельство о публикации №112052706607
Рецензии