Из каких- то глубин, от тоски, воспалённого мозга,
Выплывают слова, и на свет появляется небо,
А на нём облака, и сквозь них трепетанием воска,
Не по-зимнему, тёплые, солнышка лучики-стебли.
Но лишь миг и опять синева затуманилась хмарью,
От былого огня - почерневшее тело кострища,
Пахнет воздух золой неостывшей и горечью гари,
А вокруг синевы лишь печаль и тоска пепелища.
Из каких- то глубин...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2012
Свидетельство о публикации №112052705451
Свидетельство о публикации №112052705451
Рецензии
