Не по нраву хоть, а по привычке
К предметам милым тянется рука.
Как к родной поношенной перчатке,
Что верно отслужив, иссякла вся.
Может быть и я, как та перчатка,
Не так вошла в параметры весны.
Потухший взор, нет страстного зачатка,
Совсем не светлые уж снятся сны.
Звон ручья не так уж бьёт по нервам.
Волнует больше грязь, что мажет сапоги.
Сарказма больше и словом скверным
Бью свои же юные стихи.
Не моя весна
© Copyright: Елена Вокуева, 2012
Свидетельство о публикации №112052705176
Свидетельство о публикации №112052705176
Рецензии