Клён

               Мало слов о тебе, песен мало, вот и я написала стихи.               
               Память - ты, словно лист семипалый, равноценна в эскизе стихий.

На далёком шальном полустанке, где судеб обрывается нить
И в полуденном солнечном пекле пыль клубами, и сорок в тени,
Где святая купель - речка Кляча, полноводною в море течёт, 
Где гурьбой пролетает по небу Млечный путь - голытьбы звездочёт,
Там живёт моё давнее детство - старым клёном растёт под окном.
"Лётчик" прозвище детству - отец мне мальчик тот, приходящий в тот дом.

Колоски собирали в годину, у войны отбирая альков, сёстры старшие,
Ели мякину. Клён стоял, не сожгли на Покров - берегли, как могли
И боялись узнавать - жив ли, всё ещё, дед отбывавший пожизненный, 
Малость колосков прихвативший - обед для детей, чтобы живы остались,
С голодухи не пухли. Потом пожалели б, да где она - жалость, трудно всем.

Ты запомнил всё, Дом?
Всё стоишь на пригорке вдоль речки, на задах наше поле летит
И ковыль - ту же самую песню в степь поёт?
Мы с тобой далеки и не виделись долго - лет тридцать.
Образ рядом под сердцем храню. Помню - да... 
Мне другой не родиться в этой жизни, минуя июль.
Мне другою весну не приметить по-над речкой в расцветке зари.
На годичных весах - километры.
 
За окном - светлячки-фонари от машин непрерывным потоком уплывают по морю огня.
Вот идёт незнакомый прохожий кутерьмою застигнутый дня. Зябко.
Жмутся пичуги друг к другу - им скорей бы под крышу в тепло.
Дворник машет метлой полукругом...
Попадает - то по лбу, то в лоб...
Целлофан нивелирует спектры - листопада осеннюю мощь.
По широким глазастым проспектам растеклась мегаполиса ночь.