Не ода женщине

На старом скомканном листке
Измазанном изрядно
В белесом шелковом платке
Одетая нарядно
Шла женщина. Ей тридцать пять,
А может быть семнадцать?
Кадет осмелился позвать
В тот день ее на танцы.
И вот она, надев берет,
Идет к нему неспешно.
На теле запахов букет
Из розы и черешни.
А может вовсе не ее
На маленьком листочке
Был силуэт запечатлен
От линии до точки?
А вдруг та женщина спешит
С сынишкой повидаться.
В пустой однушке он не спит
На Пушкина,13.
Он ждет, святая простота,
Большой конверт по почте.
Отец уехал в Казахстан
С чужой курящей тетей…
А может женщина с холста
Была женой солдата?
Он пал в бою. Афганистан.
Тревожного набата
В ее молитвах слышен звон,
Она клянет надежду,
Но по привычке день за днем
Хранит его одежду.
Не важно, кем она была,
Та женщина, чей символ
Художник смог нарисовать
Божественно красиво.
Ей локон падал на лицо
Лозою виноградной…
С тех пор ее хранит листок
Измазанный изрядно