Долго решалась отвыкнуть от собственной мысли,
Месяц тушился, всё прятался за облака…
И как же летели, как быстро летели числа…
И как била больно, не начавшаяся строка…
Точкой, размытою кляксой на клеточке белой…
Застынет, и боль головная вонзится в виски…
Сколько прошло, сколько я здесь просидела…
От тоски до тоски, и ещё до одной тоски…
Цвёл жасмин, цвёл июль и распался сутью…
На октябрь дождливый и календарный факт…
Я, может, скучала, а может, безвкусной ртутью
Становилась или просто глотала яд.
Там самолёты, где месяц, и громкие очень,
И окна дрожат, и размажут по небу дым,
А мне кроме точек, не пишется, впрочем,
Точка тоже наполнена смыслом - одним.
Стыну, я стыну, черствею, и стану тонкой,
Маленькой! Пах выхлопными жасмин.
Ревел на посадку… в барабанные перепонки,
А я ставлю точки. Точки! А смысл один.
Точки
© Copyright: Ангелина Никулина, 2012
Свидетельство о публикации №112052608646
Свидетельство о публикации №112052608646
Рецензии