Осадок обид, будто саван, укутает душу.
День выльется в вечер огнями уставших машин.
И, словно супруга неверная старому мужу,
Наполнит обманом надежды хрустальный кувшин.
Огарок свечи освятит недосказанность строчек
Чернильных молитв, что роняю на эти листы.
Едва ли ты вспомнишь немного корявый мой почерк
С последним приветом. За ним только ночь и кресты.
Таит тишина сокровенную правду об этом.
Всевышний всё знает и шепчет движеньем листвы:
«Остался один? Значит был, несомненно, поэтом
ты».
Осадок обид, будто саван укутает душу одиночество
© Copyright: Николай Сальников, 2012
Свидетельство о публикации №112052600642
Свидетельство о публикации №112052600642
Рецензии