Растянулась струна,
не играет скрипач,
И смычёк износился,
потёрся о время.
Хоть кричи от тоски,
хоть от зависти плачь,
Но сгнило, не взайдёт
не проросшее семя.
Разговор ни о чём,
бесполезный сюжет,
Мы уже не родные
и взрослые дети.
Наша песня допета,
окончен куплет,
И закат завершение
бликами метит.
блики
© Copyright: Юлия Муромцева, 2012
Свидетельство о публикации №112052600410
Свидетельство о публикации №112052600410
Рецензии