Промчалось лето, холодок по коже.
Уже осенние меня тревожат сны.
Ещё том жизни безвозвратно прожит,
И с каждым днём, увы, всё дальше от весны.
И новый лист уже судьбой отмечен,
Жизнь пишет набело и не переписать.
А текст её не так уж безупречен,
Чтоб книгу можно было людям показать.
Неймётся памяти обратно возвратиться.
Листает прошлые страницы и года.
И с нею совесть, памяти сестрица,
Терзая душу, снова рвётся в никуда.
Она, посланник Высшего Начала,
Читая записи давно минувших лет,
То тихой лодкой дремлет у причала,
То обвиненья мне она бросает в след.
То как учитель, чёркая станицы,
Оценки красные выводит на полях.
Их не исправить, можно не трудиться.
Ошибок новых бы не сделать впопыхах.
Книга жизни
© Copyright: Вера Визирова, 2012
Свидетельство о публикации №112052602123
Свидетельство о публикации №112052602123
Рецензии