18. 02

Февраль… И восемнадцатого – дата
Зовёт меня в последний мой полет,
Зовёт туда, где счастлив был когда-то…
Как незаметно время мерит ход!

Полёт фантазии, рожденный мною,
Игра, которую тебе я навязал.
Письмо, написанное лишь твоей рукою…
Я помню год назад его читал.

И строчки мне о многом говорили,
О том, что не смогла в лицо сказать,
А мы с тобой друг друга так любили…
(Хотя, любила ты, а я – учился врать).

Белый конверт с письмом о расставании
Я схоронил под сердцем и носил,
Как не носили письмецо с признаньями
Великие поэты, не жалея сил…

Я помню вечер, а точнее – ночь,
Когда я возвратил его владелице,
И помню, как ты рвала его в клочья,
Потом сожгла, и пепел лишь развеялся…

Это теперь пустое – просто дата,
Я выпью, к сожалению, один,
За время, где я счастлив был когда-то,
За ту, которую так и не полюбил.

Прощай из памяти, я продержался год,
Хоть много было слишком страшных мыслей…
В последний раз меня та дата позовёт,
И дальше – до свидания, до тризны!...