На 20 сонетов к Марии...
XVIII
Ты прав, Иосиф, и язык твой - крыса,
Что копошится в соре, не серчай -
Выискивая что-то в мыслях, невзначай -
Найдёшь чумы парижской, след туриста -
В кофейнях Франции, свой недопитый чай...
И утонченного двора зксгибициониста,
Что вечно путал гульфика и ножен край,
И потому не удостоин был клинка паписта.
XVIII
Для рта, проговорившего "прощай"
тебе, а не кому-нибудь, не всли
одно, какое хлебово без соли
разжевывать впоследствии. Ты, чай,
привычная к не-доремифасоли.
А если что не так - не осерчай:
язык, что крыса, копошится в соре,
выискивает что-то невзначай.
© Copyright: Юрий Осипов-Бивер, 2012
Свидетельство о публикации №112052508288
Свидетельство о публикации №112052508288
Рецензии